Uno cree en el amor,
En la carne de la poesía.
El aire tiene espinas,
Escarabajos de cenizas.
Uno va por la vida,
Por las calles soñadas,
Todo es un sueño,
La brisa te besa,
Los pájaros lloran,
Uno cree en la vida,
En las rosas,
En el amor de las prostitutas
De plástico, uno se pone a beber
Estrellas mientras un duende te
Muerde las orejas,
Aunque no lo creas, el amor es
Un cirio que se quema sin saber
Que existe olvidado,
Uno cree en la poesía,
En el amor, en el sueño de nunca,
En las rameras que se vuelven angeles sin esperanza.
Eso es el amor, una quimera.