Guardo esta letra en un corcho
clavada con dos chinchetas
y colgada permanece
junto a las otras secretas.
Cuando la leo le reprocho
el recuerdo que enardece
aquel viernes dieciocho
convertido en Viernes trece:
Dosificaba pecados
cortados a su medida
con delicados bocados
en cualquier piel elegida.
A oscuras, con su mordida,
empezaba la partida
en el centro del tablero
y recitaba un te quiero
sin que pisara primero
la casilla de salida,
pero le hacía la cruz
a la víctima elegida
disparando su arcabuz;
luego, accionaba la luz
y la dejaba encendida
para que viera la herida
su consorte Belcebú.
De día era la dama
más casta de la ciudad:
pureza, canela en rama,
misa de nueve y bondad;
por la noche, vampiresa
de colmillos alargados
que mordía a cada presa
sin presencia de abogados.
Sus labios eran sicarios
a sueldo de un falso Eros
que le doblaba honorarios
por los daños a terceros.
Yo solo fui un candidato
a convertirme en cenizas
del uso que hizo del fuego
con mi carne sobre el plato
cuando entré en aquel juego
de sus diez uñas postizas.
A pesar de no haber lluvia,
se destintó su cabello
y dejó de ser tan rubia
por arriba de su cuello.
Sin dar razones de peso,
decidió cruzar la calle,
aunque tuvo el gran detalle
de dejarme en su lugar
la sucursal de sus besos
sobre la barra del bar,
y me quedé tan colgado
como una estalactita
mirando un reloj parado
que no esperaba visita,
con una copa en la mano
y en mi boca un balbuceo:
\'Para una vez que gano,
resulta que no hay trofeo\'.
Me la jugué con sus senos
y me falló la fortuna...
Pero aún echo de menos
su aullido bajo la Luna.