Sopla viento frío del norte.
¿Será la muerte avanzando?
¿Quien anda danzando
sobre la tormenta?
Quizá, impávidos,
no se den cuenta,
ausencia de cambios...
Sopla viento del norte anglo
con encadenada muerte.
¿Quién sabrá si la vida alcanza?
Con sangre y olvido de
un pueblo perdido.
La libertad, no se asoma
cuando el cielo estremece.
Hernán J. Moreyra