Se vive con mil caretas,
rostros superpuestos
aprendiendo desde temprano a callar
a no despojarse de las máscaras por completo.
La mentira no siempre se pronuncia,
a veces se hereda,
se sirve en la mesa, se enseña con gestos pequeños
sonríe, calla, no incomodes, no muestres demasiado
y así la verdad comienza a parecer algo extraño,
casi impropio, como una luz demasiado blanca
para ojos acostumbrados a mirar desde la penumbra
porque la oscuridad no siempre da miedo
a veces abriga.
En ella
las formas se suavizan, las grietas no se notan,
las palabras pueden deformarse sin que nadie lo admita.
La verdad, esa sí hiere.
Porque toca lugares que el silencio mantenía dormidos,
porque rompe la forma cómoda en que aprendimos a existir.
Y entonces quien habla claro se vuelve insoportable.
No por mentir
sino por quitarle sombra a lo que otros necesitaban oculto
Se le llama insensible,
como si la honestidad fuera una forma de violencia
quizá lo que realmente duele
no es la verdad
sino el instante en que algo dentro reconoce
que siempre estuvo ahí, esperando ser visto
y después de eso ya no es posible volver a mirar la oscuridad
del mismo modo.
NM de la Rosa
(México)
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