Miré a mi viejo
con ojos de hombre,
guardé su nombre
dentro de mi sangre.
Su voz era un río,
su mano, un destino;
yo iba pequeño
detrás de su sombra.
Hoy busco su rostro
cuando cae la tarde,
y encuentro en mis manos
sus gestos de antes.
Mi viejo se ha ido,
mas queda su sangre:
un hilo encendido
que nunca se parte.
Emiliodr/Sept 25/26