Te vistes con los trapos de la musa,
vendiendo como oro tu miseria,
pero detrás de tu impostura seria
solo hay un charlatán que busca excusa.
Escupes el insulto y lo proclamas
como si fuera genio e irreverencia,
confundes la patanería con la esencia
y el lodo de la envidia con tus flamas.
¡Qué falso es el dolor que tú proclamas!
¡Qué hueco tu delirio de poeta!
Detrás de tu vulgar y ruin faceta,
no hay arte, solo el eco en el que bramas
Un ego miserable que mendiga
la luz que su talento le deniega.
Tanta grosería es la venda ciega
de quien no crea nada, y solo intriga.
Sigue escupiendo al viento tu veneno,
creyendo que eres libre y rebelde,
mientras el verso verdadero atiende
a quien de dignidad mantiene el seno.