Hay una casa que nadie conoce,
una casa sin llave y sin paredes,
donde la luz conserva tu mirada
y el tiempo no consigue hacer silencio.
Allí siguen tus pasos en la madera,
tu risa junto al borde de la mesa,
la taza que esperaba tus mañanas
y el jardín que aprendió tu primavera.
No vive en esa casa la tristeza;
vive una forma dulce de la ausencia,
como una flor que guarda entre sus pétalos
la lluvia que una vez la hizo más bella.
He entrado muchas veces a sus patios,
cuando la noche duerme sus relojes,
y encuentro que el amor aún enciende
la lámpara pequeña de los nombres.
Porque hay amores que no se derrumban
aunque cambien los mapas y los años;
se quedan como pájaros secretos
anidando en el árbol de los labios.
La casa donde aún floreces
no está hecha de ladrillos ni ventanas:
está hecha del pulso de mi sangre,
del eco que dejaron tus palabras.
Y si algún día el mundo me pregunta
dónde guardé la dicha que perdía,
diré que vive intacta en esa casa
donde todavía florece tu alegría!
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