Cruje la carne en el viento,
se traga la tierra el grito,
un plato lleno de infinito
y un hambre que es alimento.
Gira el engranaje lento
de la máquina divina,
mientras la sombra camina
sobre ceniza y metal,
normalizando el caudal
donde el honor se arruina.
Llovió veneno del cielo,
se abrieron mil bocas frías,
contando en horas y días
lo que no encuentra consuelo.
Un mapa tendido al suelo,
rasgado sin compasión,
mientras en la televisión
parpadea un ojo ciego
que danza sobre el sosiego
de una apagada ilusión.