No están hechas de la misma materia,
No se funden en uno,
No hacen el amor,
La teoría y la práctica
Son la profilaxis
Perfecta,
Y mi ego
Con clavos azules
Lo intenta,
Pero es tanto el dolor,
Que el Parkinson de la mano
Apuntala el poema
Hasta el alba
Que el aullido
Quiebra.