Hay un vacío que muerde la consciencia
cada mañana.
Es una alerta que me ahoga
desmenuzando lo que trafica el tiempo…
Es el filo descarnado del reloj
que condena mi pluma
a amaneceres fríos y solitarios.
Es el juego de los ordenadores
anticipándose a lo que aún no ocurre
y se abalanza sobre mi poesía rupestre
que escribe con el subconsciente.
Es la maquinaria de la realidad virtual
empeñada en borrar lo unipersonal
sin reconocer la fragilidad
que nos hace humanos.