Es la vida una ilusión
que en el tiempo se nos muere,
muy lentamente se pierde
como se acaba el color;
todo se torna, hasta el sol,
en ceniza que se mueve
en el viento que se vuelve
sólo un llanto que cesó;
esta vida pasajera,
es una lenta agonía,
un dolor que no termina;
una prolongada espera,
el final de aquella vida:
que nunca fue agua tranquila...