Cuando ya no esté con vosotros,
y el polvo me devore con hambre,
mi nombre quedará como esquirla
o eco sin dueño.
No esperéis milagros:
no fui hostia ni pureza.
Fui lengua de cuchillo,
espina en la misa,
pan de ceniza.
Si os dejé herida,
fue porque sangrar enseña.
Si os dejé risa,
fue navaja disfrazada de payaso.
La vida me pasará factura,
no con nostalgia,
sino con un saldo escrito
en tinta de sombra:
“pagó con exceso,
cobró con silencio.”
Algunos dirán:
“fruto podrido.”
Otros dirán:
“semilla rebelde.”
Y yo, bajo la tierra,
reiré sin dientes,
feliz de no pertenecer
ni al cielo,
ni al basurero,
ni al mismísimo infierno.
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Paso desapercibido en los humos del hastío,
vertiginosos los días me achacan sus rosarios
y tan intensamente me suelen punzar la serenidad.
Y no es que ocioso me clave la rutina a bocanadas,
y ostentoso mire el azular del cielo,
deletreando las rimas que inspiren mis poemas.
Pero paso desapercibido como la hoja marchita
que no deja huella, pero se nutre de egoísmos vanos.
Resuelto, me recupero de mis letargos
para volver a caer, profundo… muy profundo,
en esos pensamientos que revolotean incesantemente
hasta querer escapar por el camino del cobarde.
Y paso desapercibido, casi invisible,
como el aire enrarecido de mi intrascendencia,
y me sugiero quedarme quedo mientras
la vida pasa tan aceleradamente por mi ventana,
pareciendo este día tan idóneo
para escapar por el camino de los cobardes.
Escrito en el 2009