He aquí un poema
a medias,
ni revolucionario
ni revelador.
Un poema limitado,
porque, aunque el verso es libre,
no lo es la expresión;
quiero decir: la expresión por sí misma,
el escritor por sí mismo.
Y, pues, repleto de quejas,
refunfuña:
¿por qué se le imponen tantos límites
a su propia composición?,
donde caiga publicado,
donde termine expuesto,
leído, abandonado.
He aquí un poema
de aparente albedrío,
como casi todas las cosas que se cantan.
¿Es que no te has dado cuenta
de cómo incluso se jactan
de una preciosa barbaridad?
He aquí un poema,
aplaudido en solitud.
Un verso, un canalla,
un soldadito, una botella inclinada,
un resto de chocolate,
una mosca en telaraña.