Esta rumba de lógica primaria lapidada
desajusta el equilibrio; suda el aire en la selva lunar;
su fiambre y su plastilina yacen siempre enfermos
en el olvido de este resplandor de vestidura abrupta.
¡Oh, bóveda del ectoplasma sin distorsión,
que danzante se alborota en el firmamento!
¡Oh, moneda triste que cae en la infancia
con la certeza de no ser pavimento!
La castañuela sobre el salto del rasguño
deja un rectángulo siempre atolondrado,
bajo el pan de la piedad donde cala un frío.
Tiembla la corteza de la noche; sus rubicones
descubren el imaginar sin válvula marcial.
¡Zamba acantilada al hambre con collar de música!
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2026
Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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