Su engaño era apenas
una moneda oxidada
contra el resplandor de la sangre.
Yo necesitaba otra cosa:
esa certeza absurda
de todavía pertenecer al mundo.
Tal vez había inventado en ella
aquello que buscaba,
como quien descubre un rostro
en la humedad de una pared.
Pero algo sucedía:
de su presencia
brotaba una extraña música,
un polen oscuro
que me llenaba la cabeza
de palabras.
En medio del verano,
cuando el aire parecía
una habitación cerrada,
su proximidad encontraba
el punto exacto
donde el incendio se volvía respirable.
Yo lo llamaba dedicación.
Pasaba las horas
contando sonidos,
separando vocales,
persiguiendo entre sus gritos
una arquitectura secreta.
Afuera,
la noche permanecía inmóvil.
Adentro,
el delirio hacía su trabajo.
Y de aquella fiebre,
de aquel desorden,
de aquella inútil felicidad,
iba naciendo lentamente
algo parecido a un poema.
Daniel Omar Cignacco © 2025
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