No sé medir la pasión.
¿Y el deseo, quién lo mide?
¿Quién calcula la ilusión?
¿Qué magnitud la decide?
Cuantificar la emoción
y saber qué pautas sigue...
Un beso, una inspiración,
¿por qué patrones se rigen?
Aplicar la ciencia pura
pone luz en los asuntos
si continúas la lectura
después de estos dos puntos:
La métrica solo rinde
las cuentas a tu horizonte
cuando se acerca a la linde
donde Venus tiene un monte.
Constato la magnitud
de tu cuerpo mensurable
en virtud de la virtud
del placer más deseable
si tu silueta comienza
a convertirse en contable
cuando rodeo tu figura
de los pies a la cabeza.
Al abrazar tu cintura
y tus piernas alargadas,
demuestro la cuadratura
y obtengo tus coordenadas.
Y me sobran las palabras
para pasar a los hechos
por ese surco que labras
con un compás en tus pechos.
No me pidas un masaje
comenzando por la espalda
para que así te relaje:
es un relax que se salda
en la cuenta más perversa
con desenlace fatal,
estableciendo una inversa
relación proporcional
entre tu relajación
y mi excitante tensión
cuando desciendo a la zona
donde ya no soy persona
que contenga la razón.
Llevado por la pasión
que acumula tal voltaje
dentro de la habitación,
al desabrocharte el traje,
cometo en la medición
un error de paralaje,
y terminamos la unción
haciendo que todo encaje
con la misma precisión
que tiene un verde follaje.
Nota:
Me niego a calificar
el poema como erótico.
Si leéis hasta el final,
será fácil comprobar
que más bien suena robótico,
pues, debido a mi insolvencia,
tiré de la Inteligencia;
no la mía, ¡menos mal!,
sino de la Artificial.
Meo mi culpa con la tranca
si en cada verso me atranco,
pero siendo Franjablanca,
normal que me quede en blanco.
Abogo a vuestra paciencia.
Sintiendo mucho este lapso,
os rogaría indulgencia.
Y perdón por mi retraso ๐