Dame candela, morena,
que yo quiero quemarme,
en el fuego de tu pena
para siempre enredarme.
Tengo una zarza encendía,
que de tus ojos me nace,
que me quita la alegría
y con mi sangre se hace.
No me busques la salida,
ni me apagues este ardor,
que es más dulce la herida
si la causa es tu calor.
Si me pides que te olvide,
yo te pido que me mates,
que mi sangre no decide
donde dan sus embates.
Que me entierren en la playa
donde se junta el olvido,
pa que sepas que el que calla
tiene el pecho malherido.
Vale más este veneno
que un jardín sin tu pisada;
prefiero el rayo y el trueno
que el vacío de tu nada.
Siento el frío del cuchillo,
hielo gris de tu ausencia,
que le sobra más brillo
que a mi amarga penitencia.
Que se rompan las guitarras,
que enmudezca el cantaor,
que me clavas tus garras
con un rastro de dolor.
Ya doblan las campanas
por un hombre que se pierde,
que entre sombras y mañanas
con tu nombre se muerde.
Que no me recen rosarios,
ni me pongan una flor,
que mis únicos calvarios
fueron el nombre de tu amor.
—Llora un rastro de azabache
la mujer que lo quería,
que no hay tierra que le tape
el pozo del agua fría.
—Ya se callaron los vientos,
la cal cubrió el quejido.
Allí se pudren los besos
que no cuajaron en trigo,
un sagrario albo de huesos
y un mal cantado gemido.
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