Todavía te pienso.
De una manera distinta,
pero te pienso.
Te pienso con odio,
con recelo, con enojo.
Pero te recuerdo con cariño,
a veces.
Te recuerdo al ver algo morado.
Y te veo manejando con una mano,
la otra con la mía,
en cada carro rojo que va por la calle.
Y te siento en la lengua
cuando tomo café con leche.
Sin azúcar y tibio.
O si pido un macchiato,
casi que en tu memoria,
solo por recordar aquellas tardes empiernados.
Y todo tiene sentido
cuando un café tan amargo
me puede traer un sabor tan dulce,
que se escapa de empalagarme.
Y cuando hago aquella pasta que te gusta,
sabe más a tus labios
que a leche y mantequilla.
Escucho tu risa en cuartos vacíos,
cuando estoy distraída y
pienso algo bobo.
Y es raro,
sentir como que te tuviera al lado
cuando uso tu suéter,
al que ya se le quitó tu olor
y que ahora huele a detergente.
Tu perfume inunda mi cuarto,
de igual manera.
Y la tela me engaña a veces,
como si siguiera sobre tu piel
y no la mía.