Ceuleman Jossimar Villacinda

DESHOJANDO GIRASOLES

Bajo mi cielo donde ya no caminas,
deshojo girasoles
que fueron soles de octubre,
y en cada pétalo
se desangra mi alma.

Tus besos del ayer
aún queman mi lengua,
ahogando las palabras
que escribiste en mi espalda.

Ahora el jardín se viste de luto
por los girasoles huérfanos,
por el mapa roto de tus manos,
por las lágrimas del ocaso.