Bajo el cielo de un tiempo pausado, donde el sol se desviste en la tarde, se dibuja el ayer, ya guardado, en la llama que apenas, ya arde.
Caminan las sombras de plata, por senderos de luz y de olvido, y en el pecho, una voz desbarata lo que el corazón tenía escondido.
No es el fin, ni es tampoco el principio, es apenas el pulso constante, un pequeño y fugaz precipicio donde el mundo se vuelve distante.
Y en el silencio que abraza la calma, se despejan los restos del día, porque al fin, solo queda en la mente la sencilla verdad de una vía.
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