Ricardo Castillo.
HUMUS ANIMA
HUMUS ANIMA
«No volverán
las mariposas de hoy,
ni los pájaros de esta mañana,
ni la flor de avispa
en mi jardín.»
Desciendo
por los racimos
de las trepadoras
sobre las pérgolas.
Sobre los muros musgosos
donde descansa la hiedra,
entre el lazo de amor
y el amor de hombre,
deshojo un sueño.
Me rindo al misterio
del viejo árbol mutilado.
Ya no pregunto:
me entrego al silencio.
En la quietud de la piedra,
en la espiga que madura,
en el gramón
que invade la hierba,
me sumerjo en la eternidad
por un instante,
para dejar de ser.
¿Quién me despertará
cuando sea yo
aquello que vi?
¿Quién regará mi jardín
cuando sea yo
el tallo de la flor?
Cuando vuelva a lo primario,
a la fragilidad de la planta,
a la breve vida de las rosas,
cuando llegue el invierno
y sea yo
la savia de las raíces,
el alimento de las hormigas,
la huella de un extraño:
¿Quién cuidará de mí?
Cuando vuelva la primavera,
¿podré quedarme
en el jardín
donde nací?
¿Por qué pensar
en la futura floración
de mi sepulcro?
¿Cómo anhelar la vida enraizada
sin escuchar
la lluvia que vendrá?
Pronto seré
lo que antes fui,
mientras germinan
las raíces
de ayer.
Ricardo Castillo
De: Cuadernos perdidos (c.a. 2022)
Fotografía de Toshiya Watanabe:
Beyond What You See #08 (2021).