Pudiera, no escribir
estar mudo, muerto ausente
negarme a tanto por decir,
que callándome la muerte
me venciera..
pudiera no sentir
y aún así, sería ceguera
de unos ojos que quisieran
negarse a ver, y a escribir.
Pudieran ser mis manos
cortadas sin piedad
mis dedos, separados
partidos en mitad
y aún así, escribiría
igual.. sería poesía..
pudiera igual pasar
que olvide lo que soy
y aún así.. igual sería.
Pudiera ver el sol
con ojos de mortal
sentir en mi el amor
a tantos por igual
y aún así.. pudiera ser
que de nuevo seguiría
siendo la pluma, el papel
que da a mi vida ese ser
volvería a ser poesía.
Me podrían arrancar
los ojos, la piel a tiras
mi alma robar podrían
mi corazón deshacer,
y aún así me negaré
a pensar que esté mi vida
carente de ti... poesía
para escribirte otra vez
pues me das lo que me quitan.
Pudiera ser, o no se
si dejara de escribir
que mi llanto no naciera,
que mis brazos y mis piernas
fueran parte de ti
y aún así.. solo pudiera
pensar que haciendo poemas
de nuevo puedo vivir
no lo se.. pero pudiera.