Un libro de Rulfo me regalaste
en nuestro páramo en llamas,
lo devoré, me devoraste
y te lo devolví como balumba
de hojas desordenadas.
Preguntaste por él,
pero sé que te acordabas,
también yo tuve sed,
de tu voz,
de tu piel,
de tus ganas,
pero jamás a mi hambre desnudé,
en tu mies,
en tu calle,
en tu cama.
El bueno de Juan un libro solo escribió,
el que tú me regalaste,
solo fue una ilusión,
solo me lo dejabas.