En el parque carnoso de tu boca
tu lengua se asemeja a un tobogán,
tus caricias me envuelven, me colindan,
como si fueras un muro en el espacio o en la sombra
blindado por la luz que no se rinde ni cuando cae la noche
-Dentro de ella se hospedan cosas invisibles-.
Su paisaje es hipnótico, tiene su propio himno,
su limbo, su fragancia, su alijo de descanso, de frescura.
Es en ese teatro, donde el guion toma iniciativa
-Nadie sabe qué bulle en sus palabras,
todos somos actores del mañana, visionarios
que aprenden de los parias y pudientes-.
En la mente no hay perdedor ni vencido.
Sigue así, castigado por la duda,
que yo escribo sin lógica.
Ahora cada crisis lleva un nombre,
igual que lo que siempre se recuerda.
\"Tomad vuestro papel,
interpreten la Obra como si fuera ya
-Se supone que ahora se deshace el rumor.-,
como si no quisieran tomar nota.\"
Improvisen congéneres,
a nadie se le da vela en este entierro.
\"Las letras son un medio para darse de bruces
o disputar tu propia identidad,
una guerra perdida, si hablamos de ilusiones.
Mi inspiración no cambia, me mezclo entre el gentío.\"
A partir de este explícito momento,
solo persisten cortos y pantomimas.
Los fantasmas nos han dejado huella,
con mala puntería.
No voy a tolerar más actuaciones
-La Tierra se vacía con frases como ésta.-
\"Desconfiar no duele,
la mirada del público es la última trama,
no en bucle, no ensamblada, no en círculo vicioso.\"
Han salido delirios de mis labios,
nadie se interesó,
nadie pasó de largo,
nadie me interrumpió.