En el jardín del alma, donde brota la calma como un río de cristal, la mano humana, inquieta y casi loca, siembra el desorden, siembra siempre el mal.
Somos, a veces, ciegos artesanos de nuestra propia angustia y sinrazón; con la mirada puesta en lo lejano, robamos luz a nuestro corazón.
Buscamos el tesoro en la codicia, en el orgullo que nubla la verdad, y el ego, con su fría caricia, es el ladrón de nuestra libertad.
Corremos tras el viento y su vacío, anhelando lo que hoy nos falta hacer, despreciando el presente, ese río que nos invita, apenas, a ser.
Oh, extraña condición la del humano: tener la llave y preferir el candado, dejar que se nos escape entre la mano la dicha que habita en lo sagrado.
Somos ladrones de nuestra propia aurora, cazadores de sombras en la inmensidad, olvidando que la vida, aquí y ahora, es la única fuente de la felicidad.
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