A estas alturas del inventario,
cabe preguntar con rigor administrativo,
¿a dónde irán a parar mis alas?,
esas que soltaron amarras y sueños
en su largo, torpe y obstinado andar
¿Qué destino les aguarda en el archivo?,
cuando yo me mude definitivamente
a esa remota tierra de propiedad del silencio,
la que me va a guardar sin prisa y sin memoria
Me pregunto también por los difuntos.
Aquellos que algún día las quisieron
con un amor absoluto, es decir, sin jamás.
¿Qué rara flor, de qué jardín barato?,
lanzarán al viento una tarde cualquiera,
de esas grises, aburridas de mirar al mar
Si no vuelvo, y es lo más probable,
cuando un recuerdo, terrible o bello,
sea mi única y precaria razón de ser,
¿qué quedará en el depósito del sentimiento?
Apenas esto,
un invierno cualquiera,
una primavera que llega con retraso,
y un corazón usado,
detenido por falta de existencias.