La memoria es una acrópolis.

 

Los relojes pastan

los prados del tiempo

bajo nubes de piedra

mientras los retales del viento

remiendan abrigos de silencios.

 

Los recuerdos son aves

que migraron hace tiempo

allá donde el pasado olvida su nombre

para volver como niebla gris mañana.

 

En el bolsillo de una estatua dormida

las imágenes beben un vino añejo

y con cada espejo, ellas, nos devuelven

el rostro que jamás llegamos a ser.

 

El tiempo es un árbol

que florece con las raíces hacia arriba

y las ramas hacia abajo,

como en la vida de Benjamin Button

contando o yendo hacia atrás.

 

Las agujas del reloj pretérito

giran al revés de la rotación de la Tierra

como si la lluvia pudiera recordar secando

la tierra para que volvamos a nacer y a vivir.

 

Entonces, aparece la ensoñación, descalza,

con los pies llenos de arena,

preguntando a las sombras

si el mañana nació antes que

el ayer o es el reloj al darle la vuelta

el que vuelve a traer los granos del pasado.

 

Y la disyuntiva abre dos puertas:

en una, la vida repite sus pasos como un pájaro

encerrado en una campana; intentando migrar

a ninguna parte, dando vueltas sin parar y,

en la otra, el olvido escribe con la tinta invisible

e ilegible que narra la biografía de lo imposible

y, hay que echarle limón para que se revele.

 

Yo elijo caminar entre ambas,

porque sólo quien atraviesa lo absurdo

descubre que la memoria

 

no guarda el pasado, sólo lo sigue soñando;

porque el pasado está muerto

o quizá fue una ensoñación que no existió;

por eso, yo creo, que la memoria

es solo una acrópolis que visitar

porque la historia que cuenta puede ser cierta,

soñada, mitológica o incluso la suma de todas,

pues una acrópolis por bella que sea

no deja de ser una ruina traicionera del pasado

que intenta contarnos cosas hoy desde el ayer,

 

Mi poesía

Poema 53

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