Cuando gira el viejo disco
Hoy he vuelto a abrir la puerta del ayer.
Un viejo disco comenzó a girar,
y con él regresaron los días de mi juventud.
Las calles de Francia,
las tardes que parecían no terminar,
las risas, los sueños
y la ilusión de quien aún tenía toda la vida por delante.
La voz de Édith Piaf
acariciaba el alma.
Charles Aznavour contaba historias
que parecían escritas para mí.
Mina llenaba el silencio con Non Credere,
mientras Mia Martini hablaba al corazón.
Sylvie Vartan ponía alegría en los días,
y Johnny Hallyday hacía vibrar las noches.
Cada canción era un recuerdo.
Cada melodía, un rostro.
Cada nota, un camino
que me llevaba de nuevo a mi aldea,
donde los robles siguen guardando
los secretos de mi infancia.
El tiempo pasó,
pero la música nunca se marchó.
Permanece escondida entre mis viejos discos,
esperando que una aguja vuelva a rozarlos
para devolverme, aunque solo sea por unos minutos,
a aquel mundo donde todo parecía posible.
Porque mientras una canción siga viviendo en el corazón,
ningún recuerdo muere jamás.
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