Entra sin atravesar la puerta.
Aparece
como una partícula
que todavía no decidió
si existe aquí
o en el recuerdo de otra luz.
Huele
a vacío antiguo,
al silencio que dejan
los fotones
cuando olvidan su nombre.
El laboratorio
se inclina apenas.
Las ecuaciones
fingen entenderla.
Mis manos
no la tocan.
Colapsan.
Y el universo,
por un instante,
elige una sola versión
de su respiración.
No hay cuerpos.
Hay probabilidades
aprendiendo el peso
de una caricia.
Afuera,
las galaxias envejecen
sin hacer ruido.
Ella cruza mi materia
como una constante
que ningún físico escribió.
Cuando desaparece,
el vacío
conserva exactamente
su forma.
Daniel Omar Cignacco © 2026