La incertidumbre, innata, un eco perdido,
los sueños que un día fueron escogidos.
La gracia que se te dio ya no retoña,
como flor marchita que el tiempo deshoja.
Hoy las horas hacen daño, punzan despacio;
un reloj sin clemencia, voraz en su paso.
Y el silencio, vorágine que todo devora,
es un abismo oscuro que el alma explora.
Mas en lo incierto, un destello dormido;
quizá renazca aquello que se creyó perdido.
Porque aún en la sombra, la vida murmura
que el dolor no es el final, sino una forma de madurar.
@ Dama de las Algas
30 de junio del 2026
D.R.