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Pobre tierra, qué tristeza
da ese mirar previsible
de mal desenlace horrible
que acentúa la vileza.
Qué tan penosa destreza
demuestran los protectores
de su interés en fulgores
que se lleva por delante
a un pobre pueblo menguante
por la voz de dictadores.
Pobres quedan ilusiones
y pobre queda la gente,
pobre se queda el creyente
sin mano de capellán.
Pobres, bajo los padrinos,
pobres, bajo las madrinas,
pobres gritando bocinas
en una tierra sin pan.
Ay mi chami, beso al cielo,
por recuerdo de tus hados,
de tus tallos amputados,
por todos ellos, por vos.
El corazón anda solo
y puede viajar deprisa,
y quizás sin la sonrisa
se pueda rezar a Dios.
ºººº
Jhetsefany