¡¡Qué fácil es la metáfora, las palabras,
Cuando no duelen a nadie.
Qué cómodo el poema, el
Verso dícese que
Libre pero que
No libera
Nada!!
Se llaman y se dicen poetas, escriben
Sobre el viento, la luz, la luna
El amor, éste que se fue
O que creen aún por
Llegar mientras
Afuera el
Mundo sangra, lo matan
Se destruye sin
Apenas
Voz.
La página en blanco en la pantalla
No es inocencia:
Es complicidad bien decorada,
Sirve para calmar la mala
Conciencia, ésta que
Se esconde y De la
Que se
Huye.
¿Dónde está el poema que nombra
Al que roba, al que mata, al que
No denuncia a su Gobierno
Porque dice amar a su
País?
¿Dónde está el poema
Que señala, que
Incomoda,
Que le
Quita el sueño al poderoso
Y la valentía al que se
Dice, se cree y
Se hace
Leer como poeta?
La poesía sin riesgo es burda,
Pobre; es solamente
Ornamento. Es
Jarrón de flores en casa
De verdugos y
Cenutrios.
La poesía que no denuncia
También elige un bando,
Por lo general el de
Los cobardes.
No todos somos poetas.