La poesía no está muerta…
Vive en la suavidad de unas frases de amor,
en la dedicación del que escribe versos con métrica perfecta.
En la pluma que vuela con ardiente erudición.
La poesía no está muerta.
Vive en la brisa, en el viento.
En el huracán y el tamboreo que retumba desde el suelo de nuestros ancestros
y en el incendio de las palabras que consumen todo con fuego.
Vive en la rima,
vive en la música.
Vive en el suspiro jadeante de la tristeza aguda,
del que escribe entre lágrimas sus desventuras,
esperando hallar consuelo en su musa.
La poesía no está muerta.
La poesía es vida,
y mientras un loco enamorado escriba
sus amores en cadencia,
y mientras un maestro con filo
raje la página con malicia,
mientras un indocto pensante se inspire en la letra.
Ella seguirá danzando cuando quiere y como quiere,
entre las manos de cualquiera.
Porque ella es musa,
ella es sirena,
ella es ninfa…
Y con su canto ancestral,
nos devuelve cada día
la pasión por la vida.
-Gen6