Hubo un tiempo en que la casa respiraba de otro modo.
La luz se detenía un instante más en el suelo.
Los regresos tenían el peso leve de lo esperado.
Y el silencio,
cuando llegaba,
no estaba vacío.
Fueron los primeros en saberlo.
Cuando una puerta sigue abierta
pero el refugio ha desaparecido.
Queda un cuenco intacto.
Un rincón que conserva una espera antigua.
La costumbre de mirar hacia un lugar
que ya no responde.
Y una forma nueva del silencio.
Antonio Portillo Spinola ©