Algo me despelleja y perfora mi piel
Como si yo jamás hubiera estado vivo.
Me encuentro con espíritus ruidosos,
cuando miro hacia dentro, en busca de la calma.
Mis versos están muertos.
Esto ha sucedido a través de mi tórax,
con cuchilla afilada, con puñales en fila.
Mis sueños y mis letras son difuntos.
El futuro visita el cementerio.
¡Cuántos futuros faltan por despedirse!
Me abrazo a mis poemas inofensivamente,
como si mi existencia no contase absolutamente nada,
protegerlos, morder, apalear por ellos...