Sin Tregua.
La flecha acierta
donde el ojo apunta
las veces que no se
piensa,
la intuición es absoluta.
La pluma sin tinta
frustra el intento,
cuando lo que se desea
no deja huella.
El pulso que vacila
nada afina;
cuando la vida
se come los años
y nada vuelve, altivo
sobre el cadalso.
Y la esperanza
tropieza torpe
en el ocaso silencioso
al morir la tarde.
Y el héroe se rinde
erguido y sin armadura.
Ferràn Sorel- Copyright.
06-09-26