Tan blanco como lirios
Que se pierden en estacas
Hoy vamos por pasillos
Bajo un sol que se derrama
Seran santos? Serán tibios?
El frío se pierde en las gradas
Que se ajustan con fastidio
A una luz sin alma
Y en los trenes del delirio
Y en la piel que encara
Somos uvas de un racimo
Meditando la farza