Flor y Jade
El Canto a la Resistencia
¿Acaso sangra el jade verde? ¿Vierte su llanto la corriente del río?
La flor que fue arrancada de su raíz
llora sobre la tierra su propia humedad, su propio rocío.
Verdaderamente lo digo: en este mundo el dolor es también brote,
el dolor es el pulso que nos mantiene con vida.
No pierde su verdor el jade,
aunque el pedernal muerda su rostro de agua.
No pierde su aroma la flor,
aunque el viento del norte desate sus pétalos.
Lo que es amado, lo que es precioso, no se borra:
permanece guardado en la estera del tiempo.
¡Ah, quién hubiera caminado antes que el viento de la muerte!
¿Quién hubiera abrazado aquella corola, aquel rocío,
antes de que el hielo de la noche vistiera la llanura?
Yo habría sido la humedad primera de esa flor en su aurora,
el primer destello del jade en su despertar sagrado.
Habría sido la luz limpia antes de que la cochinilla tiñera la tarde con su grana,
aquel que sacia su sed en la jícara antes de asomarse al gran vacío.
Por eso hoy, en la mitad de la noche, busco aquella flor:
la que burla al tiempo, la que no sabe de marchitez.
Busco el jade que aún conserva el calor del sol;
aquel que el pedernal rasgó con furia,
pero cuya luz interna jamás pudo apagarse.
Aldebarán
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