Frágil llora aquel hombre indefenso
porque no hay suma en su resta;
porque pasaron sus días de fiesta
hay muchas canas en su pelo extenso.
Hombre de piel firme al comienzo,
hoy, paisaje de pliegues y arrugas;
ya camina lento como tortuga
su vida escribió sobre duro lienzo.
Hoy , el hombre, su pasado lamenta
porque nunca cultivó en verano
y las dádivas no guardó en la cuenta.
El hombre, hoy , es débil criatura
qué se pierde en cálido desierto
cree que solo era una aventura.