¡Cuánto se escribe en silencio!
Por dentro, lluvia que se escurre
en baldosas y hace grietas.
Sobre gris penitente,
diurno y nocturno,
ánimo pasajero.
La ambición profana,
ya no queda más,
del día hace diluvio.
¿Qué augurio traerá
la solución a la
estancada de
alma vacía?
¡Tanto ocultamiento
de sangre en vano!
Y la vida como si hurgara
en la idea más sentida,
razonable, constructiva
ordena objetivos grises.
¿Cuánto se resigna ante la voz
de la impotencia? Condenada
manera de ser. Detestable.
El amanecer se encuentra
a la vuelta de la esquina y
no sabe qué camino obedecer.
Las dudas no se evaporan,
se escriben por dentro; también
resignantes soledades
de quedarse vacío,
sin alma. Tal vez.
Hernán J. Moreyra