__Tiempo muerto __
El viento llega del sur
con su cuchillo de sal,
y en la ribera del mar
se rompe un sueño azul.
La tarde cae despacio
sobre la arena dormida,
y en cada ola encendida
tiembla un oscuro espacio.
Gime la vieja barcaza
atada a la soledad,
y en su cansada verdad
la noche lenta la abraza.
Un farol se queda viendo
cómo se apaga la espuma,
y en la distancia se suma
un llanto que va creciendo.
Todo el puerto queda herido
de memoria y de silencio,
como si el propio tiempo
se hubiera aquí detenido.
Emiliodr/Mayo 26/26