Un murciélago vuela
en el cielo oscuro,
escapando de las cuchillas,
que cortan sus alas medianas,
no son la amenaza, señores.
Escondido en las cuevas,
lloraba bajito para no ser hallado,
solo su familia lo han encontrado,
se abrazaron en grupos de cinco,
para tener más calorcito.
Pero el hombre no perdona,
con sus máquinas enormes,
destruyeron sus hogares, obligados
a huir de nuevo, emprendieron su
viaje, hacia un rumbo desconocido.
En su vuelo veían las nubes,
el Sol nunca lo verán en su vida,
porque ellos viajan de noche,
lo adorable de esos pequeños,
es cuándo comen frutas frescas.
Si ellos no son los malos
Del cuento, entonces…
¿Quién sí es el malo? Porque
los murciélagos crean las plantas,
aunque no me lo creías.