Corre la saliva por la acera
Entre hojas muertas que caen
Un destino sin galeras
Una tibia tempestad
La salida ya se acerca
Somos condes sin edad
Y la misa en esa iglesia
Y un caliz que arderá
Un abismo de calaveras
Poseidos, sin verdad
Una tribuna de ciegos
Un delirio urbano
Una columna cayendo
En noches de barro