Tenía prisa de tu aliento, de tus besos y tu silencio, ayer... ayer...
La geografía de tu piel es un mapa insurrecto que no sé.
Creí tener tus suspiros, sueños náufragos perecen en tropel.
La composición inconclusa y el desánimo alejan los soleados días.
La primavera hiela. Amenaza tormentas en almohadas tristes.
Pero las manos buscan, no entienden, se pierden.
Lugares sin coordenadas, bordes de un lenguaje místico.
Esta noche no hay literatura, calla el cosmos entero,
porque un alma se ha quebrado, y un corazón crédulo...
Es suficiente. Dos rocas sin Jack Daniels.
Un soneto torcido.
Un gato y un perro tristes deambulan la psique,
una se llama como la magia, el otro, mitología.
Sobran los filósofos, y la raíz de π, me sobra una pieza del puzle,
porque el amor roto es geometría no euclidiana,
no cuadra, no cierra, nada es racional aquí.
Me halla la noche buscando triángulos isósceles. Obscenos.
Pitágoras frunce el ceño, y me observa sufrir,
porque busco tu curvatura en algo que no tiene lados rectos.
Soy el cuervo de alas rotas en el dintel de tus puertas.
Iluso.
Pueril.
©๏ธ DINTEL
โ๏ธ Erika C. Rguez. Padrón
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