Hay un cementerio en esta casa
en estas calles
hay cruces en las puertas
en la frente de la gente.
Una procesión interminable
sin horas,
donde hoy es uno, mañana será otro.
Un llanto
permanente en las alcantarillas.
Y yo
aun no entiendo por qué
las flores insisten
en reventar
sobre el pecho de los muertos.