No son ellos,
son mis miedos
que una vez
están cantándoles,
riendo,
vacilando,
para que ellos
también canten,
para que ellos
también
griten.
La noche
está en medio
de una fuerte
lluvia,
y hay en la espera
una esperanza
confundida,
como terminando
de romperse.
Y hay en la vida
visitas de la muerte,
y la vida le tiene
miedo a ella,
le tiene pavor;
y la muerte
se siente apenada
por la vida.
Esta noche,
entre animales nocturnos,
palabras casi
mutiladas
y una paz en llovizna,
buscan mis manos
para ser escritas sus
palabras,
para ser escuchados
aquellos seres
del silencio.