Con bolígrafo de oro,
firmando la pobreza,
así ordena y manda
a rugir el pobre estómago.
Con cínica fiereza y mortal
demencia, no empatiza con la
sociedad, le desea con malicia
su caducidad.
Andando sobre el umbral
del infierno, no concierne
su intento salvador más
que la pudrición de su
alma rancia.
Así se asoma en su ignorancia
de sabelotodo hundiéndose
en el lodo de la inoperancia.
Es el ser fatal del caos total,
iniquidad para comulgar,
oscuridad que no sabe rezar
ni pide al cielo su piedad.
Él es la sombra con corbata
y pluma de oro, comienzo
donde nada comienza;
final donde todo empieza.
Hernán J. Moreyra