Mis cosas ahí, sobre esta mesa que siento que ya no me reconoce, juntando días como polvo que nadie sacude.
Hay una taza con restos de lo que quise decir, un libro abierto en la página donde me perdí, y mi vieja silla que todavía guarda la versión de lo que soy y que por momentos se desvanece.
Mis cosas ahí, como si dejarlas quietas pudiera detener lo que se mueve por dentro, como si el orden fingiera que no pasa nada.
Pero el aire cambia sin avisar, y noto que la luz ahora entra distinta, como si también supiera que tal vez ya no soy el mismo.
Mis llaves siguen en su lugar, mis libros donde siempre, observo todo aquello en su lugar, y sin embargo todo pesa más de lo que debería.
Mis cosas ahí son una forma de quedarme, de no soltar del todo lo que soy o lo que alguna vez fui.
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Rafael Blanco López
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