Viajo como los
forasteros,
sin agua en los
envases, con sed,
con hambre, cansancio
y con la incertidumbre
de qué habrá
en tierras ajenas.
Claro que entre
todo el cansancio
hay algo bello,
espléndido,
brutal;
pero no soy más
que un ave migratoria
que vuela en contra
del frío invierno,
con sus alas
ya deshechas,
frías y rotas.