Mucho antes del sopor,
Vierte su telón la noche,
Mientras busco en los vestigios del furor,
A las sobras de mi sombras,
Que he extraviado,
Cómo envuelto por algún maléfico reproche.
Pues no he sido,
Más que un vil \"juglar\" tonto diablejo,
Espirando mis más inspirados vértigos,
Y exclamando del derroche,
De ese fuego, que arropaba,
A mí más preciada flor... la más airada.
Y que ahora, no me ilumina de noche.